les ailes brisées 12

Les ailes brisées (12)

 

     Le blessé finit par se lever. Sa silhouette vigoureuse se déroula, lentement, avec des craquements.  L’organisme traumatisé gémissait. Lourdement, il appuya sa paluche sur l’épaule de Petrov. Tous deux portaient bien leur début de quarantaine. Leur ceinture n’était pas encore garnie de ces bourrelets flasques, dont la venue signe le vieillissement prématuré.

    «  - Allons-y, Petrov. Au boulot ! »

    Afin de se donner plus de chances de trouver l’une des lampes, ils prirent deux directions opposées. La lune s’était levée. Blanche et souveraine, elle monta dans le ciel bleu sombre. Au Nord, l’étoile du berger scintilla vivement, comme pour leur dire qu’ils n’étaient pas perdus. Sur l’inaccessible voûte, des lumières de tailles très diverses, hésitantes mais favorables aux naufragés, allumèrent le cosmos de millions de repères.

   

Nouvelle extraite de Hautes sources, vastes estuaires, en vente sur ce blog.