Les ailes brisées 18

Les ailes brisées (18)

 

 

    Vint  l’aube, frilosité blafarde, pâle augure du jour. Le ciel tourna sur lui-même. La lune et les étoiles roulèrent dans l’hémisphère Sud. Les fougères, que la munificence nocturne avait argentées, verdirent de nouveau. Les loups se tapirent dans  leurs tanières, où leurs yeux  mordorés allumèrent un nouveau firmament. Le jour s’empara de la steppe, avec la puissance intransigeante des anciens tzars.

    Petrov s’éveilla le premier. Une stupeur l’empêcha d’abord de comprendre ce qu’il faisait là. Son esprit tenta, non sans difficultés, de démêler  l’écheveau  des heures passées. Puis, par degrés, la mémoire lui rapporta, implacablement, les souvenirs de la catastrophe, un à un, comme les différents débris d’un navire fracassé roulent et glissent sur les vagues, jusqu’au rivage.     

   

Nouvelle extraite de Hautes sources, vastes estuaires, en vente sur ce blog.