mon père disait 3

« Mon père disait… » (3)

 

    Alors que nous ouvrons la porte du studio, un Américain nous demande si nous avons vu les propriétaires. Manifestement, cet anxieux n’a pas pris la peine d’apprendre un mot de français. Par chance pour lui, le Franchouillard de passage cause l’English. Elisabeth me dit que je dois avoir une tête à connaître l’anglais.

    Bagages déchargés, automobile à l’abri, le couple Le Fouler se met en quête de sa pitance. Promenade à but d’abord alimentaire, mais qui nous permet de glaner nos premières vues de la ville.

   L’unique épicerie pratique des prix à provoquer la crise cardiaque, chez des clients fragiles. Cela nous rappelle Super-Besse. Nous verrons plus tard que, comme dans la station de ski auvergnate, l’amabilité des commerçants n’est pas proportionnelle à la cherté de leurs marchandises. Ou, disons plutôt, que la première est inversement proportionnelle à la seconde.

    Notre poussée vers le Nord nous a donné envie de poisson fumé. Désir facile à satisfaire, ici, et nous le ferons deux fois.

   

Mon père disait 2

« Mon père disait… » (2)

 

   Dans Peerdenstraat (la rue où nous logerons) un homme nous aborde en flamand ; nos mines interloquées l’amènent à supputer que notre compréhension de cette langue est imparfaite.

    Le voilà qui jacte français ! A la bonne heure ! Il se dit bruxellois. L’accent ne nous permet pas de douter de l’affirmation. Très serviable, il s’offre à nous guider dans la ville, mais sans préciser s’il s’attend à recevoir une rémunération. Nous le remercions poliment, mais ne donnerons pas suite à la proposition.

    L’homme habite l’une des maisons proches de la nôtre, sur le trottoir d’en face. Il nous donne le plus utile des renseignements : où garer la voiture, à cinq cents mètres de là, dans un parking souterrain.

 

    Nous ne saurons jamais si le voisin était ou non apte à guider les touristes dans Bruges, ou s’il s’agissait seulement de l’un de ces bavards qui ne cherchent qu’à se distinguer par n’importe quel moyen. 

Mon père disait (1)

« Mon père disait… » (1)

 Mercredi 3 août 2011

   (…) Le propriétaire du studio, que nous allons louer à Bruges, avait affirmé que le trajet ne durerait pas plus d’une heure et quart… Oui, à condition que l’autoroute ne soit pas parsemée de travaux, comme le champ de batailles l’est de mines. Partis de Douai vers les quatorze heures, nous ne parvenons au but qu’à dix-sept heures !

 

    Ouf ! Même Flamands, les Belges savent parler le français. Mon néerlandais est pour le moins rudimentaire. A ma demande, Nicole ne m’a fourni que les phrases de survie, du genre :

    - Désolé, mais je ne parle pas le néerlandais. Parlez-vous anglais, français, espagnol  ou allemand ?

    Je leur donne le choix, tout de même !

    Nos propriétaires étaient absents, mais nous avaient donné les recommandations, grâce auxquelles nous allions trouver les clefs, dans le hall de leur maison.

 

 

(1)  Titre d’une chanson de Jacques Brel, à la gloire de Bruges.